El Cielo y el mar se cubren de rosa y la ciudad de amarillo.
El atarcecer desde mi ventana se llama poesía.
Desde la azotea, reino.
Algo de no creerselo.
Las hojas que caen muertas dan vida a las veredas.
El sol se derrite sobre el mar cómo una bóveda púrpura
que lo obliga al expectador a ser pleno
y nada más.
Me plasmo al rosa, me convierto al amarillo,
Automne Jaune,
Rosir Automne.
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